Inverno sulino: dois lados da nesma geada

Entre o fascínio do turista e a luta diária de quem enfrenta o frio.

Cena gélida do inverno sulino, mão com luva sobre os galhos brancos de gelo.

Quando o termômetro ameaça tocar o zero, o Rio Grande do Sul se veste com seu manto mais denso de inverno. Nas cidades da Serra, o frio chega com ares de espetáculo — o estalar acolhedor das lareiras acesas, o fondue borbulhante e perfumado, turistas com rostos corados e sorridentes em busca da tal "neve brasileira". São esses que, com luvas coloridas, ousam tocar o galho coberto de gelo, encantados com a beleza que o termômetro abaixo de zero esculpe na paisagem. Mas há muito mais sob a camada prateada de geada que se forma nas madrugadas longas, mais do que os olhos turistas podem ver.

As casas gaúchas de tijolo nu ou madeira empenada parecem ter sido esquecidas pelos projetos de conforto térmico. Nem para o calor abrasador do verão, que faz o ar vibrar, nem para as chuvas torrenciais que arrastam invernos inteiros em cortinas cinzentas, tampouco para as manhãs em que o frio se insinua pelas frestas das portas como um invasor silencioso, roubando o pouco calor que resta. O vento, gélido e cortante, assobia pelos vãos, lembrando a cada minuto que não há trégua.

Enquanto os turistas celebram a cerração como poesia de inverno, com suas lentes embaçadas e respiração que vira fumaça, muitos dos que ali vivem apenas se apertam em cobertores finos e puídos, dividindo o pouco calor que emana dos próprios corpos e uma angústia silenciosa. Para a população mais pobre, o frio não tem charme; ele tem o peso da fome que dói ainda mais no estômago vazio, o chiado nos pulmões de crianças e idosos, a conta de luz impagável que chega para alimentar aquecedores improvisados e ineficazes. Ali, a beleza branca da geada se mistura ao cinza do desespero.

E é justamente nesse contraste gritante que o inverno gaúcho mostra sua face dupla: nas vinícolas charmosas da Serra, as reservas se esgotam com meses de antecedência, e o vinho tinto aquece gargantas satisfeitas; nos campos abertos, o gado encolhe sob a geada, seus mugidos roucos ecoam no ar gelado, e as lavouras veem o lucro de meses de trabalho congelar sob a indiferença do tempo. A economia se desdobra entre prejuízo e prosperidade — enquanto o campo contabiliza perdas amargas, o turismo esgota hotéis de luxo e impulsiona um comércio vibrante, aquecendo o caixa das lojas de malhas e chocolate.

O clímax dessa história se revela numa praça qualquer de Gramado: de um lado, uma família, com luvas coloridas e risadas cristalinas, molda pela primeira vez bonecos de neve, encantada como criança em parque de diversões. Seus olhos brilham com a descoberta da magia do inverno. Do outro, a poucos metros dali, uma senhora encurvada, enrolada em três casacos velhos e desbotados, com as mãos rugosas manchadas pelo carvão, vende castanhas assadas. O vapor que sai de seu pequeno carrinho é o único calor que a conforta, enquanto cada moeda é contada para tentar pagar o próximo botijão de gás, o pão do dia seguinte, o remédio para a tosse que não cede.

Entre o sofrimento mudo e o deslumbre ruidoso, o frio gaúcho se impõe com sua beleza cortante. Não é apenas uma estação que passa. É um espelho — que reflete as desigualdades profundas, escondidas sob o vapor quente do chocolate servido na xícara certa, longe dos olhos que só buscam o espetáculo.